Las palabras golpean a la puerta

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Para esta hora ya debiste llegar a la barra,
descargaste las rosas en el ropero
y tus pies pequeños
te llevaron bajo la lámpara de billar
Ahora de tu luz Negra.
Das vueltas.
En tu órbita de decibeles me quedo
"Suena Bonito"
dirán tus tímpanos vírgenes
"Suena Bonito"






∆
…..::…..


A U T O R E T R A T O




La oscuridad no lo devasta
su palpar agudizado lee las paredes
corre con cada vestigio de luz
sus pies no son medida
para el camino,
sólo la fatiga, siempre puntual.
Las mismas palabras persisten
repetidas como en un rosario.
Desearía tener el talento
de Velásquez para pintar
la demencia de la corte
con sólo tres colores.




§†§

Tus palabras se posan en mí
como pico de buitre
en tu ceño no cabe la memoria
¡elévate Ya!
con tu estruendo acostumbrado.






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Mito taciturno
pedazo de aroma que la memoria enreda
humedad salvaje
en la espesura del tacto
Jungla que adormece.
Danza presentida
ahora Eterna pasajera
de nuestros cuerpos.






§•Ω•§

Mezcladas con encaje
las flores transparentes en la seda
son por primera vez reales
en la humedad de la hierba
que despierta tu piel.





¨¨=)(=¨¨

El saxo te trae en una Equis abierta
exhuberante terminada en "O"
cantada en Amsterdam
30 grados que cumplen su cometido literal.
Espiritu Santo hecho Verbo fuego
asesino de inocencias...
Blanco y Rojo
R o X a n e.





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Hoy cuando decida dormir
el tiempo se congelará y derretido en pesadilla será pasado.
Mañana, sólo la vigilia de tu sueño
salvará mi presente.
Como en un bote de dados,
tu golpe seco bastará para el As,
y como ahora,
embriagada de poder me tomará tu mano.





{.}

Razgo súbito
aquietado por geishas
acomoda tu cabello en una pinza egoista
que desamarran mis palabras de vino.

Me llevas en tu oido.
El cangrejo y las gaviotas hacen venias
cuando bajas de tu trono de hamaca.

Tus pies fertiles bendicen la arena con mil galapagos de vuelta al mar.
Tus muslos hacen una trenza hasta el acantilado.



)||°°||(


Abro tus perlas
que subliman a Sibelius
suficiente tu frio para endurecer mi ternura.
Deshielo al final de los dos
nórdico ocaso tropical.






)))):::::((((((



Sublebada
sos una gotera en el cráneo de Ambroise Bierce
un metrónomo pertinaz
(de amor) en mi.





´´´´´´´´´´´´´´´´¶´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´


De qué viven los poetas?
de orgasmos de tímpano
del alba con ojeras de letras
de café muy tinto
de tropezarse en la calle con Sabines
de hacer a la gente un papelito y metérselo en la boca
de poner la cara al sol sin parpadear hasta ver un punto negro
de los muertos vivos,
de patear latas y escuchar atentos cómo suenan
de melodías por toneladas
de fumar y escupír sobre el planeta como un chamán
de morir todos los atardeceres
de vivir en el futuro como Rimbaud
de resucitar desván, chéchere y astrolabio
de ti
de pisar la hierba descalzos y lanzarse desde los acantilados
de respirar bajo el agua hasta ser otra vez ballena
son seres raros con callos en los ojos y en los dedos,
en el corazón y el índice sobretodo
de ungirse amor a bofetadas,
de devorar tatuajes
de quemar poemas cuando hace frío.
Viven de ver crecerse las uñas y la barba
de tomar muchos mojitos y vomitar palabras agridulces.
Viven de la nada,
del prana
y de dar.



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